Blog de Notas

  En esta entrada voy a ser algo más parco. Por alguna razón que escapa a mi recuerdo, en aquellos felices principios de 2020, lejos del COVID, la mascarilla, el confinamiento, y lo peor: tanta muerte, una razón que mantendré en el anonimato me obligó a acudir a El Prat. Me debatía entre ir en tren (Renfe, la llamo. Alguien a quién conocí hace años, y que me guarda un inmenso rencor, decía: “el Chuchu”, con su marcado accent del Maresme ) o en Metro, el flamante ramal L9, recientemente inaugurado por entonces; la línea naranja, pero la cabra siempre tira al monte, y la Renfe (“ ¡El Chuchu! ¡Yo le llamo ‘Chuchu’! ”) siempre es mi opción preferida, aunque la megafonía tienda a anunciar más demoras que servicios (cuándo funciona o tienen a bien notificarlos, aunque últimamente funciona bastante bien, quitando llenos absolutos y demás hechos puntuales.)   Llegado al punto, por alguna razón, con la cámara, cómo un turista en tierra foránea, salí del tren (Ni “Renfe” ni “Chuchu”), y...

 En esta ocasión se habían cumplido dos meses de su partida, y mi ánimo era muy pésimo. El desánimo, por más que lo disimulara, no pasaba inadvertido en el hogar, al que fui recurriendo cada cuánto, por el sentimiento de arropamiento que la soledad vallesana no me ofrecía.   En este caso, la aventura fue familiar. El núcleo más cerrado, mi familia más próxima, velando mi pesar en una peripecia que terminó cómo no quería que terminara.   La subida fue en Metro. La L9 hasta Singerlín, Santa Coloma de Gramenet. La línea “autómata”, otra que también va sin conductor, mirando al túnel durante todo el trayecto, que iba quedando atrás, cómo la finita vida de mi querida amiga.   Sólo me encontré un poco bien al salir al frescor moderado de aquél día.   Echamos a andar subiendo una pintoresca calleja, con rampas mecánicas para vencer el desnivel de la calle, y llegamos a una parte de los jardines de Torribera.   Iba sin la Nikon, ligero de equipaje, evitando encontr...

  Todo este lugar me entusiasmó desde el primer contacto que tuve con él, casi un mes antes a contar desde aquellas fechas, cuándo visitamos la Creu de Montigalà  y perdía horas echando miradas de asombro desde la cima del turó , en el que basé una de mis historias más queridas, que quería dedicar a alguien que nos dejó antes de que lograra terminarla, lo que ha sido un chasco a carácter póstumo.   De las fotos que tenía de la visita a Ca L' Alemany y del camino hasta el Monestir sólo he podido recuperar unas pocas, debido a un error en el disco duro. Eran muchas más, pero no retrataban gran cosa, pues de Ca L' Alemany queda muy poco: sólo las paredes y las pocas arcadas completas que se verán a continuación:   -Ruines de Ca L' Alemany :   Cómo decía, de Ca L' Alemany queda muy poco. Paredes, la balsa de riego (seca, llena de basura, cristales, cañas y senderos de perdición amatoria. [" En tiempo de guerra, cualquier agujero es trinchera" . Secundo; en toda es...